tag:blogger.com,1999:blog-28735324051682439992024-03-13T08:08:19.350-07:00Reflexiones de un héroeM. Lawliethttp://www.blogger.com/profile/01050526568960448744noreply@blogger.comBlogger67125tag:blogger.com,1999:blog-2873532405168243999.post-71619155859888629782015-12-14T15:34:00.003-08:002015-12-14T15:41:32.602-08:00Diarios del Príncipe Alquimista: "el vértigo más grande"<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
(Bú. Antes de empezar, recomiendo escoger del reproductor el tema Cornfield Chase. Disfruta del viaje). Fdo: M. Lawliet.</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
--------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Fecha: desconocida.</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Lugar: desconocido.</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Esto está escrito para las
personas que quieran saber algo más de mí. Para los que, por alguna razón,
busquen sobre el Príncipe del que hablan los cuentos de los niños, las
historias de los jóvenes y los libros de los viejos sabios. Si esas personas
quieren entender ciertas cosas que he hecho, ciertas decisiones que he tomado
y, al final, parte de mi forma de ser, deberían buscar aquí. Pero no en las
páginas de este diario, sino en el cielo que se abre ante sus páginas abiertas.
Sí. Ahí es donde hay que buscar. En lo más profundo del cielo, en el lugar
cuando asciendes más y más kilómetros de altura hasta que el azul celeste del
día se va difuminando y oscureciendo, poco a poco, hasta que sólo queda el
negro más profundo. Negro. Negro como la boca de un pozo en la noche, como una
piedra de carbón. Más. Lo que llaman “espacio exterior”.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Lo que más recuerdo es el vértigo.
Siempre un vértigo demencial. Es el vértigo más grande que existe en el
universo. Dejadme explicar: cuando miras hacia abajo en un lugar alto puedes
sentir vértigo, pero puedes ver el fondo, el final de la caída. O si es tan
alto que no se ve, al menos sabes que habrá un final. Cuando estás en el espacio,
eso no existe. Miras hacia abajo y lo único que ves es una caída infinita, la
más grande de todas, literalmente. Estás flotando sobre ese vacío, esa caída de
millones de millones de años luz. No es que no veas el final. No. Aquí sí que
puedes ver: lo que ves es que no hay final. Pero no hay gravedad, así que “abajo”
no existe realmente. Y cuando miras hacia un lado y ves el vacío, también eso
es “abajo”. Y cuando miras hacia arriba, eso también es abajo, y podrías pensar
que en realidad estás del revés. Pero la realidad es que no estás en ninguna posición,
porque todo es abajo. Pero existe algo que da aún más vértigo que el vacío: lo
que no es vacío. Os aseguro que jamás sabréis lo pequeños que sois hasta que
tengáis delante un planeta entero. Habréis estado ante cosas grandes y os
habréis sentido pequeños. Pero ahora imaginaos flotando en la nada y ante
vosotros una esfera inmensa, de colores casi irreales. Un titán que descansa
ante ti, firme, indiferente a tu respiración. Estaba antes que tú, y estará
después de ti, y no le importa que estés mirando. Cuando ves decenas de
millones de kilómetros de planeta ante ti, suspendidos en el espacio, algo
cambia en tu mente. Cuando sabes que en el punto que tienes fija la vista cabe
todo lo que conoces, algo se enciende en tu mente y algo se apaga a la vez. Eso
es algo que nunca sabréis si no viajáis a las estrellas.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Lo que más recuerdo después es el silencio. Dudo
que haya nada que transmita más sensación de soledad que el silencio. No hablo
de cualquier silencio: hablo de un silencio absoluto y denso, tan duro que no
puede romperse y tan profundo que no le importa que trates de hacerlo. Es un
silencio vacío, que te arrebata todo. Es un silencio observador y sabio. Es un
silencio que parece pedirte que lo respetes. Es el silencio que lleva reinando
en el universo desde su existencia. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ah, pero también hay color. Hay
magia. El universo es ridículamente enorme, y bello, y terrible y mágico. Es maravilloso
y aterrador. Es oscuro y está lleno de luz. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
He encontrado galaxias tan
luminosas que no existe manera de contároslas. Estrellas tan brillantes que
nadie las ha mirado nunca directamente. Nebulosas iridiscentes con tantos
colores que nadie sería capaz nunca de pintarlas. He visto delante de mí, que
también es abajo y es arriba, cuerpos celestes tan enormes y tan bellos que no
podía parar de llorar de miedo y de emoción.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Uno no es la misma persona cuando
ha visto todo eso. Ya no. Y si queréis saber quién es el Príncipe Alquimista
deberíais empezar por ahí: por las estrellas. Cuando soñéis con esos colores y
sintáis claustrofobia al despertaros en una habitación y tengáis que correr a
abrir las ventanas y mirar el cielo, lo entenderéis un poco más. Podríais
pensar que eso me ha hecho sentir más pequeño, o que el mundo ahora se me queda
chico. En parte supongo que sí. Siempre creí que lo que me rodeaba era tan
importante, que mi planeta era tan infinito, tan enorme… </div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Qué niño era. Qué equivocado. Qué
terriblemente sabio.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
El Príncipe Alquimista<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-tDXvyzWj_hg/Vm9TjXurjII/AAAAAAAAHq0/6ga8VQgZBes/s1600/My-Galaxy-S4-Wallpaper-HD-Space_11.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="568" src="http://4.bp.blogspot.com/-tDXvyzWj_hg/Vm9TjXurjII/AAAAAAAAHq0/6ga8VQgZBes/s640/My-Galaxy-S4-Wallpaper-HD-Space_11.jpg" width="640" /></a></div>
</div>
</div>
M. Lawliethttp://www.blogger.com/profile/01050526568960448744noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2873532405168243999.post-50000464979867092592015-06-07T06:23:00.002-07:002015-06-07T06:37:18.463-07:00Dónde estáis. Dónde estoy.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
"Dónde bajo la piel", escribí una vez, "viven las notas". Dónde las canciones que tiran de nuestros pelos y los izan como banderas en la nuca y los brazos. Dónde están los que soñaban conmigo. Dónde crecieron y olvidaron.<br />
<div>
Dónde estáis los que conocéis el miedo y el nombre de ese temblor nervioso y secreto, el de "es que tengo frío" sin poder mirar a los ojos al que os pregunta, que ya sabe que vas a mentirle de antemano. Dónde los que os paráis a leer. Dónde los que perdéis el tiempo en intentar aprender a vivir.</div>
<div>
Dónde están los trozos que nos hemos dejado por el camino. En qué pan con chocolate de mi abuela me he dejado esa infancia en la que todos los que recuerdo me miran encorvados. Era un enano. </div>
<div>
Y en qué excusa tan tonta os han hecho creeros que hay que dejar de ser un niño.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Yo antes me pasaba mucho por aquí. Y es curioso cómo cuando nos perdemos encontramos sitios nuevos. Aunque a veces, supongo, podemos acabar en alguno conocido. Qué bonita casualidad. Después de todo, esto era lo más parecido a tener un sitio.</div>
<div>
Ahí fuera hace frío a veces, "y no del que se quita con un abrigo", le dije a alguien. Niños hasta los noventa, nos dijimos. Ahora al único que se lo digo es al espejo. Y menos mal. </div>
<div>
Quedan personas ahí fuera, os lo prometo. No sólo gente. Quedan todavía algunos con los que escribir, soñar, hacer música, improvisar y saltar. Con los que jugar, que es de lo poco que a veces importa. Personas que no tienen esa falsa creencia de que crecer es llevar siempre puesta una extraña seriedad crónica que parece demostrar la madurez adulta. No, hay personas que ríen porque entienden, no porque quieran olvidar. Ni fingir. Risas auténticas, sin maquillaje. </div>
<div>
Quedan canciones, eso también puedo prometerlo. Ahí fuera quedan maravillas por descubrir, ni la mitad de las que alcanzaré a ver. Pero corremos y estiramos los brazos, porque igual un día vale la pena. Quedan oportunidades para llorar, para rompernos en mil trozos y rehacerlos y volver a ser otro que, en esencia, podremos seguir llamando "yo". Quedan textos y libros por escribir, puedo asegurarlo, y eso será lo más valioso que me llevaré de aquí. Es nuestra única manera de justificarnos, después de todo. De dejar algo.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Esto empezó siento el diario de un personaje, ¿sabéis? Ahora ese personaje tiene un libro que está a punto de terminarse. Luego, este sitio fue un refugio. Ahora es un lugar al que volver. Pienso seguir haciéndolo mientras tenga algo que decir. Aunque mis viajes duren meses hasta que vuelva.</div>
<div>
Gracias al que sigue ahí. Y al que me encuentre en mis viajes y comparta algo conmigo. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
M. Lawliet.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-A9RuOwbae6M/VXRI9b3Bd4I/AAAAAAAAHp4/vwIhKhRScxQ/s1600/tyler-young-outer-space-stars-2508848-1920x1200.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://1.bp.blogspot.com/-A9RuOwbae6M/VXRI9b3Bd4I/AAAAAAAAHp4/vwIhKhRScxQ/s640/tyler-young-outer-space-stars-2508848-1920x1200.jpg" width="640" /></a></div>
<br /></div>
</div>
M. Lawliethttp://www.blogger.com/profile/01050526568960448744noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2873532405168243999.post-3189648530996887342014-12-05T08:30:00.003-08:002014-12-05T08:30:14.755-08:00Un baúl donde guardar las cosas que no se tienen.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Diarios del Príncipe Alquimista, pt. II.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
"Todos tenemos algo que no tenemos".</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Hace poco recordé algo mientras abría un baúl. Un baúl cuyo
interior sigue haciéndome preguntarme muchas cosas. Todo empezó un día en que
mi padre me dijo algo tan importante que no lo había comprendido hasta ahora.
Recuerdo que era tarde, y que hacía frío. Mucho frío.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Yo estaba sentado allí, en el suelo, con él. Mi padre estaba
delante de mí, y era tan alto como nadie jamás lo ha sido ni lo será. Se fue
cuando yo era muy pequeño, así que siempre que le pienso y recuerdo es desde
abajo, mirándole hacia arriba y preguntándome cómo sería verlo todo desde esa
altura. Yo siempre creí que desde ahí todo daría vértigo y que por ello lo
mejor era no crecer. Y aunque ahora soy tan alto como él, sigo pensando que
desde esta altura algunas cosas me producen vértigo y náuseas, aunque no de la
manera que yo me imaginaba. Será que nunca terminamos de crecer.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Ese día estábamos sentados los dos en el suelo, uno frente
al otro, y entre los dos había un baúl. Me dijo que, sin abrirlo, tratase de
adivinar qué había dentro.</div>
<div class="MsoNormal">
—Vamos —me decía—, ¿qué crees que hay dentro?</div>
<div class="MsoNormal">
Dije muchas cosas, pero a todas él negaba con la cabeza.</div>
<div class="MsoNormal">
— ¿Cómo voy a saberlo? —le pregunté.</div>
<div class="MsoNormal">
—Imaginemos que en este baúl metes lo que más te importa
—dijo él esta vez—. Ahora dime, ¿qué crees que hay dentro?</div>
<div class="MsoNormal">
Dije todo lo que se me ocurrió. Todo, sin excepción. Aunque
yo ya sabía que lo estaba haciendo mal, como siempre. Sus lecciones estaban
hechas para hacerme fallar, siempre era así. Parecía su método infalible de
enseñarme a escuchar, de enseñarme que no lo sé todo. </div>
<div class="MsoNormal">
—No, hijo, no —me dijo al final, poniendo la mano sobre el
baúl de madera. Luego suspiró— ¡Parece mentira que todavía no hayas aprendido
que lo que realmente más importa no tiene sitio en ningún baúl!</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Me quedé de piedra. Y obviamente, me enfadé con él. Pero
ahora no puedo dejar de reírme cuando lo recuerdo. Esa noche me regaló el baúl
y me dijo que sabría qué hacer con él. Yo lo cogí con un aire de alegoría y
lección aprendida, pero sin saber en absoluto qué hacer.</div>
<div class="MsoNormal">
Sin embargo, hay otro recuerdo relacionado con ese baúl que
considero incluso más valioso. Mucho más, sin duda. Fue años más tarde, pocos
días antes de que mi padre se marchase para siempre. Aprendí algo sobre el
baúl, algo muy valioso, y que hoy vuelvo a recordar mientras lo abro. Lo que
aprendí es algo que mi padre ya sabía, pero que nunca me enseñó. Hoy abro el
baúl y su vacío es el mismo que siempre, pero ahora sé algo más sobre las cosas
que hay dentro. Sobre las cosas que no hay dentro, más bien. Las que no tienen
cabida en el baúl.</div>
<div class="MsoNormal">
Pese a todo, al
final aprendí que podía meter ciertas cosas en el baúl. Eso me sorprendió. Y es
que, aunque las cosas más importantes no caben en los baúles, hay algo que sí
que cabía en el mío, algo que recuerdo cada día que lo miro.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
En ese baúl, y espero que alguien me entienda, he metido
todas las cosas que no tengo. Porque ahora sé que, sin excepción, todos en la
vida tenemos a alguien que no tenemos. Y lo pienso mientras les recuerdo,
mientras les tengo en la retina de la memoria pero no en la de los ojos. Están
ahí. Y en mi baúl también, y son un vacío que no lo llenan. Y todavía, igual
que el día que me lo dio mi padre, hace frío. Mucho frío, un frío mortal.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Porque, al final, todos tenemos a alguien que no tenemos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-61dqX0MqMAw/VIHdV-vR9WI/AAAAAAAAHnI/A27y4sL-v0Q/s1600/_mujer%2Bbaul%5B1%5D%5B1%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-61dqX0MqMAw/VIHdV-vR9WI/AAAAAAAAHnI/A27y4sL-v0Q/s1600/_mujer%2Bbaul%5B1%5D%5B1%5D.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
M. Lawliethttp://www.blogger.com/profile/01050526568960448744noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2873532405168243999.post-22559904124501135872014-09-30T13:28:00.003-07:002014-09-30T13:28:38.106-07:00Bú. El cuarto otoño.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal">
Hay cosas que todos necesitamos. Irnos y volver. Morir y
nacer. Y esto es algo que llevaba necesitando mucho, muchísimo tiempo.</div>
<div class="MsoNormal">
Un día escribí que todos estamos hechos de pedazos rotos. De
los trozos de un espejo que se rompen, se machacan, se esparcen con mil
explosiones. Que es en los trozos en los que podemos reconocernos, en cada uno
de ellos. Y que el auténtico reflejo no lo da el espejo, sino los trozos. Pero hoy añado algo que entonces no sabía:</div>
<div class="MsoNormal">
Que cuando nos rompemos y nos reducimos a esquirlas y a pedazos,
resulta que algunos trozos no son nuestros. No todos nuestros pedazos son <i>realmente nuestros</i>, o al menos no lo han sido siempre. Algunos de nuestros pedazos son
de otros y los recogemos por el camino, añadiéndolos a los nuestros. Nos completan, nos mejoran, nos cambian.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Hoy sé cosas que ayer no sabía. Hoy sé canciones que ayer no
conocía. Tengo letras que jamás he escrito y que han cobrado caro su precio. He
volado, he caído, he visto cañonazos en el cielo y truenos que podrían romper
los cristales de vuestras ventanas, y he vuelto para contarlo. He escuchado el
nombre del cielo y de las tormentas de verano restallando en mi oído mientras la
tempestad me empapaba y mis tímpanos vibraban ante las explosiones. He escondido
un secreto en la comisura del labio, donde nadie puede verlo. He guardado una
palabra que no puede escribirse en la esquina derecha de mi mente. He corrido sobre
las nubes y he soñado las pesadillas más bellas que jamás existirán. He sido
canción y he latido hecho pedazos bajo el polvo de una sinfonía que ya nadie
recuerda. </div>
<div class="MsoNormal">
Pero ahora, soy las letras. Hoy, soy el espejo de todo lo
que queda, la fotografía vieja, el libro que nadie ha abierto nunca. He visto
todo eso y más, y he vuelto para contarlo. Como cada otoño. El cuarto otoño ya. Y
si es el último, será porque nada quedó por decir. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Ahora es cuando el telón se levanta, saludo a las caras
conocidas de la última fila y me aclaro la voz. Y más me vale. Porque traigo
todas las letras que aún no he escrito y que ya me llaman desde la página
blanca de una libreta.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i><a href="http://1.bp.blogspot.com/-YAGMB1OI0RA/VCsSGofme6I/AAAAAAAAHmM/yiR3CcgKj1c/s1600/tumblr_lr6eqleocO1qi23vmo1_500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-YAGMB1OI0RA/VCsSGofme6I/AAAAAAAAHmM/yiR3CcgKj1c/s1600/tumblr_lr6eqleocO1qi23vmo1_500.jpg" height="310" width="400" /></a></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i><br /></i></div>
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i>(Nos leemos por aquí, como siempre. Gracias por seguir ahí, y por
comentar de vez en cuando)<o:p></o:p></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
M. Lawliet.</div>
</div>
M. Lawliethttp://www.blogger.com/profile/01050526568960448744noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2873532405168243999.post-1225232936252757802014-06-06T16:38:00.004-07:002014-06-06T16:38:39.928-07:00De vacíos y cosas que están por doler.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Una vez leí que vivimos de vacíos. De cosas que terminan en el momento de surgir, que explotan y acaban y dejan silencio. Un silencio de los que hacen eco, uno ruidoso que retumba en los tímpanos y parece decir algo que nadie más puede oír. Un silencio que dice "ya está", y así es. Un silencio, un vacío, una razón.<br />
<br />
Cada vacío es único. El final de un aplauso; el último invitado que se va y te deja solo; el final de la última canción; una despedida. Vacíos de punto y aparte. Pero todos ellos tienen algo en común. Hay veces, sólo las más especiales, en que un aluvión arde en nuestro interior y vuela hasta nadar en lo más alto del cielo; hay momentos únicos en los que se puede ser <i>infinito</i>. Y es como una gran explosión, como una llama, como cohetes subiendo. Cuando más alto ha subido, cuando es magnífico, cuando cierras los párpados sin cerrar los ojos y por fin lo ves... desaparece súbitamente, y nunca vuelve. Y queda un vacío, un vacío con un olor especial y un silencio elocuente. Y es ese vacío el que, muchas veces, nos mantiene vivos.<br />
<br />
Hay momentos en los que nos quedaríamos a vivir. Como un cuadro, como una fotografía. Cuando llega el momento álgido, cuando nada puede ser mejor, desearíamos congelarlo. De repente es como si todo fuese más despacio y pudieses verlo desde fuera, como si alguna parte de ti mismo pudiese ver una foto pintada con el presente y observada desde el futuro al mismo tiempo que se pinta. Ese momento, esa décima de segundo, es todo lo que importa. Lo único que importa. Porque ahí explota todo y nada es más real que eso, que el recuerdo efímero que se recuerda y se vive al mismo tiempo.<br />
<br />
Y luego, sin avisar, y como predecíamos... termina. Se acaba. Silencio. Y queda un vacío enorme. Un vacío que habla por sí solo, un vacío de "valió la pena". La explosión concluye y el momento se convierte en recuerdo. Ese vacío dice muchísimas cosas, casi todas son buenas por mucho que escuezan. Y escuecen porque son eso, recuerdos. Porque ya no ves ese cuadro desde dentro.<br />
<i><br /></i>
Vivimos de esos vacíos. De lo que queda cuando todo ha terminado. Porque ahí puedes mirarte a ti mismo desde fuera y verte, quizás por primera vez.<br />
<br />
<blockquote class="tr_bq">
Y sin ese vacío, sin ese momento rompiéndose ante nuestros ojos, nada valdría la pena.</blockquote>
<br />
<div style="text-align: center;">
<img src="http://2.bp.blogspot.com/-nk6lRQafTX0/UZtarCsjvVI/AAAAAAAAAyQ/fXuMcv9muaU/s400/Lo+incierto+del+vac%C3%ADo.jpg" /></div>
<br /></div>
M. Lawliethttp://www.blogger.com/profile/01050526568960448744noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2873532405168243999.post-39018829130009519902014-05-03T08:02:00.003-07:002014-05-03T08:02:42.045-07:00El armario más grande.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
El Armario era un lugar grotesco. Allí iba a parar todo. Lo que no quería cerca, iba al Armario. Lo que no me gustaba, al Armario. Lo que me daba miedo, pánico, el más profundo desagrado... al Armario.<br />
Pero bien al fondo, para no tener que verlo más. Aquel lugar, aquel abismo, se convertía, inexorablemente, en el desagüe de todo lo que más lejos quería de mi. Y fue por eso que cada vez nos parecíamos más el Armario y yo.<br />
¿Adónde van nuestros miedos? ¿Dónde están nuestras esperanzas? ¿Dónde lo que más nos aterra? ¿En qué rincón, allí bajo la piel, se esconden esos duendes que tiran de nuestros vellos hasta izarlos por nuestro cuerpo como banderas? ¿Dónde, todas esas canciones que susurran recuerdos y personas que, curiosamente, no aparecen en la letra? ¿En qué esquina del Armario?<br />
Da igual lo que hagas con todo. Con las pesadillas, con los miedos, con la furia y con las palabras con sal. Porque hay cosas que no caben en ese Armario. Grita, lánzalas lejos, pero nunca se van, porque son tan tuyas como tú mismo.<br />
<br />
Y así, día a día, llenamos el armario de cosas, y lo deformamos, se degrada más y más por nuestra mano como un retrato de Dorian Grey. Nadie sale para siempre, ni nada nos abandona. Tardamos mucho en darnos cuenta de que ponerlo todo al fondo de una caja y no mirarla no iba a hacer que todo se esfumase.<br />
Y fue entonces, y no antes, cuando lo supe.<br />
<br />
Caminé hacia el Armario, como otras tantas veces. Abrí la puerta, y mis más amargas pesadillas y miedos me saludaron desde las sombras. Salté dentro, cerré la puerta y no salí. Pasó mucho tiempo hasta que lo hice y salí de su interior, esta vez para siempre. Lo que ocurrió allí dentro es otra historia, y es una historia que habla de guerra y de batalla.<br />
<div style="text-align: center;">
El Armario, ahora, está olvidado en alguna esquina. Sin uso.</div>
<div style="text-align: center;">
<i>Vacío.</i></div>
<div style="text-align: center;">
Y yo, de alguna forma, más lleno que nunca.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<img height="400" src="http://1.bp.blogspot.com/-ZdL2qVFguKE/UG2Smilx7II/AAAAAAAAC3U/wYLs9RydcrU/s400/armario+oscuro.jpg" width="267" /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
M. Lawliethttp://www.blogger.com/profile/01050526568960448744noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2873532405168243999.post-60786573021440438582014-03-31T12:40:00.000-07:002014-03-31T12:40:12.597-07:00Soy explosión<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal">
Me dijeron que el secreto era ser agua; sabían que si no
corría, me estancaba. Y así sigo. Corriendo. O huyendo, nunca lo supe. Creo que
el día que el miedo dejó de paralizarme y comenzó a despertarme dejé de ver la
verdadera diferencia.</div>
<div class="MsoNormal">
Me dijeron que, igual que el agua, transformarse era parte
del ciclo. Pero nosotros sólo conocíamos una manera: explotar. Al final siempre
acabamos siendo cascarones, jaulas, que nunca pueden saber cuándo van a liberar
lo que sea que haya dentro. Nunca sabemos cómo será la explosión ni sus
consecuencias, pero en cada cristal de los miles que queden, en cada fragmento
roto de mí, podré verme. </div>
<div class="MsoNormal">
Y así nacemos de nuevo, entre explosiones, como meteoritos
ardientes brillando en el firmamento, como cohetes en el cielo, donde todos
pueden verlos. Donde podrás verme, espero. Y cuando muera allí arriba, seré
feliz. Y nada más en el mundo habrá tenido sentido.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Qué bonito es todo desde arriba. Qué pequeño todo, hasta los
problemas, hasta todo lo demás. Qué cerca el cielo y las estrellas, tan cerca
que se derraman entre los dedos…</div>
<div class="MsoNormal">
Y qué feliz se es con lo que menos dura, con lo que muere en
el momento de nacer, con lo que mientras arde nos da calor hasta que se apaga
en un instante. Pero qué sentido tendría nada si esa explosión no fuese así.</div>
<div class="MsoNormal">
Quizás no sea el resultado de todas esas continuas
transformaciones, sino la transformación misma. Y al final, siempre, somos la
misma cosa con otro orden. Nuestros trozos son siempre los mismos, nuestros
pedazos son idénticos esta vez que las anteriores. Pero los volvemos a romper,
los reconstruimos una vez más y los vemos de forma distinta. Somos distintos,
al final.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Así que mírame cuando muera y cuando no me reconozcas.
Cuando el espejo me mira a mí y no al revés. Porque no me reconoce, porque me
veo por primera vez y pronuncio mi nombre, el verdadero. Y es el espejo el que
frunce el ceño, porque el cristal no sabe devolver la imagen de algo que no
puede verse con los ojos. Y no tengas miedo, porque al final soy el mismo. Y
porque, después de todo, no somos tan distintos.</div>
<div class="MsoNormal">
Así que hagámoslo. Escuchar y dejar de oír, dejar de abrir solamente
los párpados y comenzar a abrir los ojos. Sentir cómo cruje.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Y ponerle un nombre.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<span style="text-align: left; text-indent: 0cm;"> </span><img height="170" src="http://fotos01.laopinion.es/2013/12/18/646x260/nasa-1.jpg" width="320" /></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
</div>
M. Lawliethttp://www.blogger.com/profile/01050526568960448744noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2873532405168243999.post-76886861572419797352014-02-13T15:10:00.000-08:002014-02-13T15:10:07.286-08:00Los que no tenían nada que temer.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> <i><span lang="ES-TRAD">Diario del
Príncipe Alquimista. Ciclo 4061 de la decimotercera gran era. Andrómeda.</span></i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><i><span lang="ES-TRAD"><br /></span></i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><i><span lang="ES-TRAD"><br /></span></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span lang="ES-TRAD"> He viajado a todo lo largo y ancho de este
mundo y de muchísimos más, puedo asegurarlo. He visitado estrellas y galaxias,
he conocido multitud de cosas que muy pocos locos y sabios creerían posibles. Y
sobre todo, me he cruzado con muchas personas. Y cuando has visitado tantos
sitios como yo, descubres lo difícil que es encontrar verdaderas personas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span lang="ES-TRAD"> Me paso la vida corriendo. Huyendo. Huyendo
de mi mismo en una batalla interminable. Y después de tanto recorrer bastos
lugares escapando de ese algo que aún no termino de comprender y a lo que no le
he dado nombre, después de infinitas horas corriendo y corriendo sin cesar, he
descubierto algo: la virtud de los que son verdaderamente únicos. La virtud de
los auténticos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span lang="ES-TRAD"> No es
algo que pueda decir nadie a la ligera.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span lang="ES-TRAD"> Todos conocemos gente. Nos cruzamos con gente
a diario, hablamos con gente, incluso a veces tratamos de ser gente y ser
invisibles por un rato. Algunos de ellos nos miran, nos cuentan cosas, les
escuchamos. Y a veces hacemos igual con ellos. Por qué no. Pero es más difícil
encontrar personas, al menos el tipo de persona de la que hablo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span lang="ES-TRAD"> Una persona que se siente asustada, y esto he
tardado en comprenderlo, no es nunca como querría o como quiere ser. Una
persona que –a veces inconscientemente- se oculta y baja la cabeza nunca es del
todo persona. ¿Por qué? Es muy fácil: porque las personas son <i>todas y cada una de ellas </i>absolutamente
distintas entre sí. Todas. No hay dos personas iguales, si bien algunas se
parecen. Pero nunca iguales. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span lang="ES-TRAD"> Así que, si todos somos distintos, ¿por qué
hay quienes son simplemente <i>gente?</i>
¿Qué les hace formar parte de un conjunto gris? La respuesta es muy sencilla, y la llevaba
buscando muchísimo tiempo por obvia que parezca.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span lang="ES-TRAD"> Todos nos escondemos hasta que nos cansamos,
unos antes que otros. Es sólo cuestión de tiempo. Pero hay quien se esconde
tanto que vive hecho a ello. Me sorprende la terrible cantidad de personas que
conozco y que no creen de verdad que existe una sola cosa en el mundo en lo que
son únicos. Miedo, siempre miedo a algo. Todos tenemos miedo, si no lo tuviéramos
seríamos estúpidos. Tú tienes miedo. Yo lo tengo. Cada uno a una cosa. Y por
eso huyo. “Que tu mayor miedo sea el propio miedo, eso es algo muy sabio”, leí
una vez. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span lang="ES-TRAD"> Y después de tantísimo tiempo preguntándome
cuál es la virtud que hace a alguien distinto al resto, que le da color y lo
aparta de lo gris, un día me encontré con la respuesta. Quizás quien me lea ya
lo haya hecho.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span lang="ES-TRAD">Ese tipo de personas, capaces de conquistar el
mundo, tienen esa habilidad. O aprenden a tenerla una vez les llega el momento.
No significa no tener miedo, como yo creía.<o:p></o:p></span></div>
<blockquote class="tr_bq">
<b><span lang="ES-TRAD"> </span></b><i><span lang="ES-TRAD">Significa aprender a saber qué
debemos temer.<o:p></o:p></span></i></blockquote>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span lang="ES-TRAD">El día que me dije a mí mismo que nada es tan
importante, todo pareció ir mejor. Y cuando te das cuenta de que los valientes
tienen miedo, todo es más bonito. Y cuando es el mismo miedo el mayor de tus
propios miedos, entonces es más fácil la pelea. Porque si lo superas has
superado todo lo demás.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span lang="ES-TRAD">Como he dicho, yo llevo corriendo toda la
vida. Y pienso seguirlo haciendo. Por estrellas y mundos lejanos, por todas las
galaxias. He tenido miedo, y eso no me ha detenido. Me ha hecho correr más y
más rápido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span lang="ES-TRAD">Así que cuando te canses de correr y te pares, pregúntate: ¿Por qué te detienes?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span lang="ES-TRAD"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span lang="ES-TRAD"> O incluso:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD"><i><u>¿Por qué corres?<o:p></o:p></u></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<blockquote class="tr_bq">
<i><span lang="ES-TRAD">E. P. A.</span></i></blockquote>
</div>
M. Lawliethttp://www.blogger.com/profile/01050526568960448744noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2873532405168243999.post-2994340754300696152014-01-19T12:52:00.002-08:002014-01-19T12:52:46.135-08:00Este es mi hogar.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: left;">
Hola. Probablemente no sepas cómo vivo. Quizás no sepas lo que siento cuando hago esto, cuando me cuelgo del hilo que me sujeta ante el precipicio, cuando me pongo ante todo lo que me mata y es lo que me da la vida. Probablemente no sepas lo que te recorre cuando te dedicas al arte de subirte a la cuerda floja, a la locura de sujetarla con palabras y bailarla con emociones, a todo lo que nos mantiene al borde del único abismo que nos trae algo, y aún no sé bien el qué, por lo que colocarnos ante la máquina de escribir. Con seguridad no te he contado que cada vez que me subo a esa cuerda no sé lo que voy a hacer o cómo pienso sobrevivir a ella, ni que cuando encuentro la manera de empezar a caminar sobre ella todo sale solo, ni que cuando me bajo no sé cómo me he mantenido en pie. O que siempre que termino mi espectáculo y la miro desde detrás del escenario me inunda un profundo sentimiento de vacío, una sensación que me susurra que quizás me caiga la próxima vez que intente balancearme sobre mis propias palabras y sean ellas las que me fallen a mí. O yo a ellas, que también. Quizás pocos entiendan que cuando he recogido esa cuerda floja hay algo que me dice que no voy a poder volver a hacerlo. A subirme y permanecer de pie.</div>
<div style="text-align: left;">
Pero un día, sin saber cómo, me acerco a ella y vuelvo a hacerlo. Me balanceo con los ojos fijos en el precipicio y, de alguna forma, lo logro una vez más. Y luego, vuelvo a no saber cómo lo he hecho. Y una vez más, al bajarme de ella, me siento vacío. Porque no tengo nada en la recámara, porque ahí estaba todo lo que tenía. Porque esos vacíos son los que nos mantienen vivos a los que andamos sobre un abismo infinito.</div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<blockquote class="tr_bq">
Si sabes de lo que hablo, quizás también te hayas preguntado de dónde salen las palabras que mantienen la cuerda en su sitio. La eterna pregunta: <i>¿De dónde nacen las ideas y las palabras? </i></blockquote>
<div style="text-align: left;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: left;">
<i> </i>Para algunos nacen del amor, o de la ausencia de este, o de la nostalgia. Hay quien asegura que muchas nacen del dolor, la angustia, el miedo. Otras nacen de la soledad. De la melancolía. De mirar hacia dentro de nosotros mismos y describir lo que vemos. Algunos dicen que nacen en la tranquilidad, en la calma. Muchos piensan que nacen de ciertos momentos, de cosas que duran un instante y luego se marchan. Esas son las más difíciles de perseguir, porque no avisan. Da igual lo que hagas, dónde estés, qué esté pasando, pero en cualquier momento una idea podría estrellarse contra tu sien, o contra tu pecho, y habrá desaparecido en unos segundos a no ser que la agarres con fuerza. Algunos pensamos que hay ideas, las más únicas, que nacen de relacionar cosas que nunca habíamos comparado antes y encontrar lo que las une; como dos cables que cuando chocan sueltan miles de chispas. Quizás una idea sea eso, una chispa. Y somos nosotros los que elegimos dejarla marchar, o simplemente observarla y formar parte de ella o... retenerla entre los dedos mientras podemos, sumergirla en combustible y dejar que arda. Hacerla materia, dejar que brille. </div>
<div style="text-align: left;">
Una idea, un sentimiento cobrando forma, o simplemente <i>la</i> <i>inspiración, </i>es todo esto a la vez y mucho más. Miles de ellas nos rodean, en todas partes, en todos los momentos. Sólo hay que abrir los ojos, dejarse llevar un poco más de lo permitido y tener algo de fe, y quizás, sólo quizás... </div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
la chispa aparezca. Y brille tanto que no puedas creerlo.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-lhgY9UR4YPc/Utw7Bef8fOI/AAAAAAAAAME/MuO1wNCXL2g/s1600/226502_mundoimg_luces_y_fuego_y_chispas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-lhgY9UR4YPc/Utw7Bef8fOI/AAAAAAAAAME/MuO1wNCXL2g/s1600/226502_mundoimg_luces_y_fuego_y_chispas.jpg" height="425" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
M. Lawliethttp://www.blogger.com/profile/01050526568960448744noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2873532405168243999.post-40812387048468293612014-01-01T17:04:00.001-08:002014-01-01T17:04:26.513-08:00Primer hola. <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-weight: normal;"> Toc toc, aquí estoy. ¡Feliz año! Creo que no tenéis ningún
regalo de navidad para mí así que permitidme que lo tome yo mismo y me permita
soltaros unas cuantas cosas del año que ha terminado. Porque sí. </span>Porque en el
fondo nos encanta mirar hacia atrás, sea bueno o malo. Sonreír por lo bueno,
retozarnos en lo no tan bueno; echar sal en la herida y azúcar en lo dulce. Y gracias
a la casualidad, o al destino o a mí mismo o a qué se yo, he tenido mucho dulce.
Por lo bueno que ha sido este y por lo que van a ser los siguientes, o eso
parece.</div>
<div class="MsoNormal">
Porque como dijo Gatsby: “Mi vida tiene que ser así, siempre
hacia arriba, como un cometa”. Este año me ha regalado cosas increíbles y, de
postre, un lienzo enorme en el que pintar todos los siguientes. No voy a mentiros, estoy asustado. Muy asustado. Con tanta
gente genial que me ha acompañado este año me estoy acojonando. Porque acabaré
acostumbrándome a ser muy querido, como ahora. Y eso me resulta tan increíble e
inesperado que no sé si puede mantenerse en pie mucho tiempo. No dejo de dar
gracias por ello.</div>
<div class="MsoNormal">
No puedo evitarlo, me resulta imposible la estima que me
tienen algunos. La imagen de mí. La que yo me creo sólo a veces. Este año ha
sido superación a todos los niveles. De ponerme a la altura de quien admiraba
en algunos casos, y de ser admirado por ellos en ocasiones. De aprender a ser
ambicioso. De ver objetivos y metas que no habría imaginado y creía que sólo
pasarían algún día lejano cuando todo fuese como de película. De ver mi lista
de propósitos y proyectos en marcha y no dar crédito a lo que pasará cuando los
cumpla, que lo pienso hacer.</div>
<div class="MsoNormal">
Este año me he conocido. Y me han conocido. Me he visto por
primera vez y también me he dejado ver. He hecho un hueco muy importante en mí
para muchas personas. Algunas las tengo cerca, otras horriblemente lejos. A una
de ellas a 1521 km, para ser correctos. Este año he visto un intercambio, un
viaje inolvidable, un libro en camino, una familia que la música me ha traído,
y un recorrido artístico inconmensurable. He sentido que me admiran, que les
gusta lo que puedo ofrecer a este mundo, que hay quien piensa que tengo algo. Me
han dicho más de dos, tres y cuatro veces en poco tiempo, que he hecho llorar
con palabras. Que emociono. Que “tu forma de escribir es esperanzadora”. Y es
lo más grande que me habéis hecho sentir nunca.</div>
<div class="MsoNormal">
Y aunque todos merecéis
que os nombre de uno a uno, no podría aunque quisiese. Pero sí puedo hacer
mención por encima. Y os doy las gracias a todos.</div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
A los que viven bajo mi mismo
techo, que aguantan mis estallidos y me soportan a diario, así como me han
brindado muchas oportunidades y conocimientos</div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
A los amigos que me han
acompañado los últimos años y aún siguen ahí, muy cerca. Los “Majaputos”, mi
clan, mis hermanos. Por lo que me hemos pasado, lo que me habéis enseñado y las
veces que me habéis cubierto la espalda. Porque cada uno de nosotros es
diferente y de cada uno aprendo una cosa. Por los ratos que hemos pasado y los
que nos quedan. Por todo, gracias.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
A todos los “Pachorras” y “Soldados
rasos”. Por las risas juntos, por las bromas que sólo algunos entendemos y que
han molestado a más de uno por la sencilla razón de que cierto humor no está a
la altura de todos. Va por todos ellos. Por lo que me habéis enseñado y traído,
que nunca es poco.</div>
<div class="MsoNormal">
A mi familia más reciente, la que me ha
traído la Música. Con mayúsculas, que no merece menos. Mi Zomake Army. Jamás
imaginé que me iba a encontrar con ellos, con esta gran familia que, en cierto
modo, nos ha salvado a todos los que estamos en ella. Una familia unida por
algo que arde dentro de todos nosotros con furia y pasión, un ejército vestido
de negro con armas de plata, oro y madera; juntos en pos de algo tan grande que
nos ha hecho sentir únicos. Todos y cada uno de ellos me han enseñado que hay
algo más, que se puede gritar más fuerte y querer con más ganas, que en un
pentagrama cabe un mundo. Que una partitura es en blanco y negro pero nosotros las
llenamos de color. Que si todos latimos y sentimos a un mismo compás, somos
grandes. Gracias, y por favor, no os vayáis nunca.</div>
<div class="MsoNormal">
A los que me
leen y siguen desde Twitter y Blogger, que por suerte no son pocos. Muy
selectos, eso sí. Gracias por estar, por apoyarme desde la distancia, por
brindarme noches largas leyéndoos y hablando con vosotros (diría <i>vosotras</i> de no ser por uno o dos). Por
saber que tengo un techo en cada rincón de esta tierra, gracias. Sabéis quiénes
sois.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
El resumen del 2014 es nulo. Porque jamás imaginaba casi
nada de lo que el 13 ha acontecido, así que puede volver a ocurrir. Y ojalá. A
todos nos gustan las buenas sorpresas. Pero sí sé que hay una reiterada novela
en camino y que estáis hartos de que os lo diga, pero para una vez al año que
os hago esto os aguantáis. Además es culpa vuestra, que me seguís preguntando
(y me hacéis escribirla todos los días cada vez con más ilusión si es posible).</div>
<div class="MsoNormal">
Que el viento os hinche las velas y despertéis cada día con
las alas cansadas. Nos vemos muy pronto, prometo que con un texto de los de
verdad. Feliz año.</div>
<div class="MsoNormal">
<img alt="Enlace permanente de imagen incrustada" height="240" src="https://pbs.twimg.com/media/BckvfeJIMAAPU7j.jpg" width="320" /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
-M. Lawliet.<br />
<br /></div>
</div>
M. Lawliethttp://www.blogger.com/profile/01050526568960448744noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2873532405168243999.post-9663477938867166752013-12-13T15:55:00.002-08:002013-12-13T15:56:34.023-08:00Mi Enemigo.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Cuando
todos se van, cuando nadie queda, es el que persiste en un susurro. Cuando todo
está en silencio, es ese pitido que resiste en el fondo del oído reacio a
disiparse. Cuando todo se cae con estrépito, es el que ríe por el “ambos
sabíamos que acabaría así”. El que recuerda todo y nada olvida. Absolutamente nada,
por mucho que nos pese a ambos. Las veces que me levanté y las que no lo hice.
No las olvida. Porque sabe lo que puede hacer con ello, porque ese es el
auténtico poder que tenemos uno sobre el otro. Sabemos quiénes somos, y eso es
lo más peligroso que pueden compartir dos enemigos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"> Pero
cuando todo da la espalda con insultante indiferencia, él queda siempre mirándome.
Porque él es mi enemigo, y un enemigo nunca te da la espalda. Te sonríe con
labios de hielo para verte caer. Porque, pese a quien pese, un enemigo que te
traiciona y te tortura te mira hasta el final. Eres parte de su obra, de su
juego, de su cruel lienzo. Y cuando todo se haya ido, será el que permanezca. Y
cuando no quede amor en los corazones de nadie y todo se haya convertido en
nostalgia en el fondo de un cofre, su odio seguirá fiel. Porque el que odia lo
hace siempre, y no es algo que pertenezca a viejos álbumes que se dejan en una
estantería. Porque el odio es eterno y, en los peores enemigos –como el mío,
por supuesto –es incorruptible. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"> Nunca se va del todo y siempre está ahí,
maldiciendo con voz de serpiente en mis oídos, buscando los huecos por donde
pueda temblar. Quizás me haya cansado de él, pero no le importa. Quizás no
necesite demostrarle nada para seguir adelante, pero no es alguien a quien
pueda ignorar siempre. El verdadero enemigo es al que no puedes ver, al que no
puedes tocar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"> El
verdadero enemigo es el que te observa con desprecio desde un espejo. El que se
desvanece si aprendes a quererle. El mismo que te va a recordar cada fallo. <i>El
único que notará que has cambiado algo, porque le cambiarás a él.</i> El peor, el más cruel. Me idea las peores pesadillas justo cuando me voy a
quedar dormido, me hunde el pecho y me paraliza las piernas cuando el mundo me golpea
en una interminable batalla. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"> El
verdadero enemigo vive en mi interior, en mi nube negra, es parte del caos de mi tormenta, es
el que entrechoca sus gritos con los míos creando los truenos que martillean el
mar y tu cabeza. Y cuando te alcance y cierres los ojos con fuerza y te
rechinen los dientes sabrás a lo que me refiero. Cuando el viento doble tu
paraguas hacia el lado incorrecto lo entenderás. <i>Porque en algún momento
también habrá sido tu enemigo.</i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-AfoLZkmOJjE/UquefJvLE2I/AAAAAAAAALw/8skFAVVySm4/s1600/Extended-Mind.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-AfoLZkmOJjE/UquefJvLE2I/AAAAAAAAALw/8skFAVVySm4/s1600/Extended-Mind.jpg" height="270" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<b><i>"No puedo conocer a alguien
completamente sin quererle tanto como él se quiere a sí mismo. Cuando comprendo
a mi enemigo lo suficiente como para derrotarle, en ese momento, le quiero. Y en
ese momento, cuando más le quiero, le destruyo."<o:p></o:p></i></b></div>
</div>
M. Lawliethttp://www.blogger.com/profile/01050526568960448744noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2873532405168243999.post-8893405202230788402013-11-16T15:00:00.000-08:002013-11-16T15:00:29.172-08:00Me lo ha dicho un pajarito, de esos que llenan tu cabeza.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Hola. Hacía tiempo que no te veía. Tú a mí no me ves, aunque en realidad nunca lo llegaste a hacer. Ni siquiera cuando te pasabas tanto tiempo mirándome me veías. Aunque ahora se puede decir que tampoco te estoy viendo. Hace tanto que no te veo, y más tiempo que esto seguirá así... En fin, supongo que no te conozco.<br />
Si te conociese, si supiera quién eres, cuántas cosas podría saber de ti. Si alguna vez hablase contigo podría demostrar que son ciertas tantas cosas que veo en ti, que sé de ti. Tú, que no me conoces.<br />
Estoy seguro de que te gusta el invierno cuando tienes calor, de que sueñas con el verano cuando hace frío. Estoy seguro de que eres de las que ríen mientras puedan. De que te encanta leer horas y horas. Que te gusta pasarte un domingo metida entre las mantas en el sofá, pasando las páginas o viendo una serie. Que te encanta el cine y eres la única que no puede compartir las palomitas porque sólo a ti te gustan dulces. Que cuando caminas por la calle ves a los demás y sientes que no te ven y que estás sola, que puedes verlos a todos desde tu mampara de cristal invisible. Estoy seguro de que cuando te sonrojas no puedes contener una pequeña risa porque "qué tonta debo parecer". Estoy seguro de que te encanta el olor de las cosas nuevas, del césped cortado y las sábanas recién puestas. De que después de comer sigues tomándote un té con leche y mucho azúcar, y ya no conoces a nadie que también lo haga. Estoy seguro de que haces como que miras los escaparates para colocarte bien el flequillo hacia un lado. De que te quita el aliento el último capítulo del Gatsby de Fitzgerald y que sonríes sin parar leyendo al Dorian Grey de Wilde. Que a veces escribes cosas que luego no van a ningún sitio. Si te conociese, también diría que te acuestas muy tarde porque te gusta la noche y te levantas tarde porque qué tontas son las mañanas de otoño nubladas. Y que esa cara de sueño no te la quita el café, porque no es lo suficientemente fuerte y porque no te gusta. Me lo ha dicho un pajarito, de esos que llenan tu cabeza<br />
Estoy seguro, si te conociese podría decirlo con más seguridad, de que te vuelves loca con tu canción. Y que pasas la nuestra con un escalofrío cuando te traiciona el aleatorio, porque cómo escuecen los primeros acordes. Estoy seguro de que sigues poniendo esa balada vieja y repetida que sigue haciéndote sentir no tan sola.<br />
Pero para eso tendría que conocerte, y eso pasó hace demasiado. El suficiente para que ahora seas solo alguien a quien solía conocer. </div>
M. Lawliethttp://www.blogger.com/profile/01050526568960448744noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2873532405168243999.post-2042897705488680432013-11-03T13:10:00.000-08:002013-11-03T13:10:11.543-08:00Luciérnagas, de las que te iluminan el alma.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Siempre creí en las luciérnagas. Allí, en la oscuridad, lo que más hermoso me parecía era la luz. Y un ser capaz de crear luz era algo tan bello para mí que me quitaba el aliento. Era casi como crear esperanza.<br />
La oscuridad era mágica, en cierto modo. Era la mejor forma de perderse, de que nadie te viese. De ser libre. Sin embargo, a mí me atormentaba. A ellos les gustaba estar solos, y quizás a mí también me hubiese llegado a gustar si hubiese llegado a estar realmente solo. Pero no podía. Porque cuando todos se van nunca me quedo solo, <i>me quedo conmigo.</i><br />
<i> </i>Ah, pero un día llegó una luciérnaga. Y jamás volví a estar a oscuras. Un ser mágico y especial que llevaba luz a donde fuere que iba. Y, gracias al cielo o a las estrellas o qué se yo, siempre venía conmigo. Y jamás volví a conocer la oscuridad.<br />
Es increíble la de cosas que puedes perderte cuando eres tú el que está perdido. Y no es difícil perderse. Tampoco encontrarse una vez hay luz, si llega a haberla. Así que, tú que estás leyendo esto, que podrías estar perdido -o no saber que lo estás-, responde: ¿Qué te lleva luz cuando hay oscuridad? <i>¿Cuál es tu luciérnaga? </i>O, en su defecto, <i>¿Cuándo vas a empezar a buscarla? </i><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i><a href="http://4.bp.blogspot.com/-pc_Iq7gJ7C8/Una7GdbWObI/AAAAAAAAAKo/P17mRR1uZ1M/s1600/luciernaga.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" src="http://4.bp.blogspot.com/-pc_Iq7gJ7C8/Una7GdbWObI/AAAAAAAAAKo/P17mRR1uZ1M/s400/luciernaga.jpg" width="400" /></a></i></div>
</div>
M. Lawliethttp://www.blogger.com/profile/01050526568960448744noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2873532405168243999.post-70547184277983088092013-10-11T16:18:00.001-07:002013-10-11T16:18:24.684-07:00La chica que soñaba con la lluvia.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<i>"Ha caído una gota sobre mi mano. Va a llover, y parece que muy fuerte. Ojalá sea así. </i><br />
<i>Mi abuelo decía que cuando llueve es porque están llorando los ángeles del cielo. Sin embargo, nunca llegó a decirme por qué lloran los ángeles. Yo siempre creí que en el cielo lo tenían todo, que nada falta allí y siempre se es feliz... que allí van los buenos. Entonces, ¿por qué lloran? ¿Qué es tan malo para hacer llorar a alguien que está en el cielo? A lo mejor se han cansado de saberlo todo, de tenerlo todo. Mi abuelo está allí, espero que no llore. Entonces, no sería el cielo. Como me entere de que mi abuelo llora, iré al cielo y me enfadaré con ellos, se iban a enterar...</i><br />
<i> Me gusta cuando llueve. Todo está tranquilo, es más triste y más bonito. Parece verdad que el cielo se derrama, y que el mundo entero llora contigo. Puede parecer triste pero de alguna forma me reconforta. A lo mejor los ángeles lloran porque nos ven tristes. O a lo mejor no. A lo mejor no lloran, sino que dejan caer la lluvia para consolarnos. Quién sabe. Buenas noches."</i><br />
<br />
Ella soltó el viejo diario sobre la mesa dejando escapar algo a medio camino entre una risa y un suspiro. Su amigo lo cogió con una mano y rio con ternura mientras sus ojos se movían en horizontal sobre aquellas líneas escritas con letra infantil haría ya años.<br />
-Curioso, cuanto menos -dijo él - ¡Qué imaginación!<br />
-Vamos, tenía ocho años -replicó ella con una sonrisa -No pidas más, era una niña.<br />
-Una niña muy especial a mi parecer.<br />
El joven pasó las páginas mientras se paraba en los pasajes de un diario que había recogido parte de la infancia de su amiga, deleitándose y sin poder contener una sonrisa tras otra.<br />
<br />
Pero ella en el fondo sabía que no tantas cosas habían cambiado desde entonces, si bien era cierto que ahora sabía de dónde venía realmente la lluvia. Su amigo tampoco era tonto, y la conocía mejor que nadie como para no darse cuenta de que ella, en realidad, seguía conservando mucho de aquella niña.<br />
Que aún le sobrecogía una gota fría que caía sobre el dorso de su mano desde las nubes, que aún caminaba bajo la lluvia sintiendo que el mundo lloraba con ella, que aquella vieja canción de gotas sobre los cristales seguía haciéndola sentir menos sola. Que cada paso que daba y cada latido de su corazón podían coincidir con un trueno que sonaba en alguna parte del mundo en aquel momento. Y aquello la hacía feliz.<br />
<br />
Que ciertas cosas, sencillamente, no habían cambiado para<i> la chica que soñaba con la lluvia.</i><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-KV5F7bqDdQk/UliFuvg-HaI/AAAAAAAAAKY/sV45Wmlg7Rw/s1600/8+chica+lluvia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" src="http://3.bp.blogspot.com/-KV5F7bqDdQk/UliFuvg-HaI/AAAAAAAAAKY/sV45Wmlg7Rw/s400/8+chica+lluvia.jpg" width="400" /></a></div>
<br /></div>
M. Lawliethttp://www.blogger.com/profile/01050526568960448744noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2873532405168243999.post-28183712612806312802013-09-29T16:38:00.003-07:002013-09-29T16:38:59.760-07:00El Telón se abre otra vez<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Creo que, en el fondo, lo que necesitaba era echar a arder y explotar en mil pedazos. Creo que cuando explotase y me convirtiese en un espejo desperdigado por la superficie de la galaxia, sería entonces cuando podría ver mi esencia completa. Creo que un reflejo no lo da un espejo en la pared, sino los trozos de cristal que quedan al machacarlo. ¿Cruel, verdad? No tanto, si lo piensas de esta forma: ¿Necesitas un espejo completo para verte reflejado? ¿No, verdad? En un sólo trozo algunos cabemos de sobra, si sabemos desde dónde mirar y cómo. Siempre lo supe, que estamos hechos de mil pedazos rotos. Siempre he creído que deberíamos estar hechos de pequeñísimos pedazos recogidos a lo largo de nuestra existencia, pequeños trozos que unimos a nuestra propia esencia y que son tan nuestros como el conjunto. Por eso mismo deberíamos ser capaces de reconocernos en una sola esquirla, una esquina rota, un trozo diminuto que al final también puede devolvernos parte de un reflejo que es solo nuestro. <div>
<br /></div>
<div>
Creo que, en el fondo, necesitaba volver a ser tormenta. Sentir el grito del cielo rompiéndose sobre mi cabeza, los truenos arrancándome la piel a cañonazos y los rayos iluminando el bellísimo caos de la noche. Las nubes negras acechando con oscuras garras ansiosas de explosión y huracán, ansiosas de traer la vida con su muerte. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Creo que, en el fondo, necesitaba que esos mil pedazos volasen por los aires tras demasiado tiempo unidos. Que el viento se los lleve, que la tormenta cruja y que cada vez que se oiga un rayo se esparza uno de mis pedazos por el cosmos. Y que las galaxias se llenen de mí, que el cielo sea mi reino y vuestros corazones sean mi hogar una vez más. Que cada vez que oigas un trueno sepas que sonrío.</div>
<div>
Que la Tormenta nunca termina de parar, que oirás mi palabra como un susurro huracanado.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<i>(Que he vuelto, como cada Otoño, y que traigo sus respectivas lluvias y sus muchas horas sin sol, pero con muchas letras conmigo)</i></div>
<div>
<i><br /></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-85QiHPrC-OM/Uki56KYBDuI/AAAAAAAAAJ0/qUrvuYT67DY/s1600/Tormenta.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="395" src="http://4.bp.blogspot.com/-85QiHPrC-OM/Uki56KYBDuI/AAAAAAAAAJ0/qUrvuYT67DY/s640/Tormenta.png" width="640" /></a></div>
<div>
<i><br /></i></div>
<div>
<i><br /></i></div>
</div>
M. Lawliethttp://www.blogger.com/profile/01050526568960448744noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2873532405168243999.post-65860454001766424702013-08-03T07:38:00.001-07:002013-08-03T07:38:13.312-07:00Relato Encadenado - ¡ÚNETE, BASES Y DEMÁS! :)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
¡Muy buenas a todos! Como llevaba anunciando por <a href="https://twitter.com/ElPrincipeStm" target="_blank">twitter</a> unos días, iba a organizar algo veraniego para escribir con más gente con ayuda de <a href="https://twitter.com/MarthaLives" target="_blank">Martha</a>. La descripción es la siguiente: Mi "Relato Encadenado" consistirá en que yo escribo un prólogo y paso el documento al siguiente escritor, el cual escribe otro trozo antes de pasárselo al siguiente para que escriba su trozo y así hasta que el relato esté completo. En resumen, cada uno escribe por su cuenta <u>lo que quiera</u>, pero que sirva para complementar el anterior y crear la historia. Las bases son las siguientes:<br />
<br />
- Si no somos como mínimo siete u ocho, esto no se monta, de lo contrario quedaría muy corto. Eso sin contarnos a mí ni a Martha.<br />
- Yo mandaré en un documento Word el primer trozo a uno de los participantes con el asunto<u> RELATO ENCADENADO.</u> El que lo reciba tendrá un plazo y un límite de palabras para seguir el relato, y una vez terminado lo mandará al siguiente participante que hará lo mismo. Por eso mismo es ABSOLUTAMENTE NECESARIO que comentéis aquí si queréis participar o bien me mandéis un <a href="mailto:miguel.norris37@gmail.com" target="_blank">correo</a>, y también que me digáis vuestro correo por twitter, por mi email o por los comentarios de esta entrada.<br />
- Con los que participéis escribiré una lista que os mandaré a todos los participantes con los escritores y sus respectivos correos, donde podréis ver en qué orden estáis dispuestos para saber de quién recibiréis el Relato y a quién se lo tendréis que mandar.<br />
- El proyecto empieza el día 13, para entonces tengo que tener confirmados a todos los que queráis participar de esta manera: <u>Nombre o pseudónimo, twitter (opcional) y vuestro correo.</u> Ese día también mandaré el primer trozo al primer participante.<br />
- Cada escritor tendrá unos cuatro o cinco días máximo para escribir su trozo de relato, que será de entre 180/250 palabras. (No pasa nada si son 150 o 300, no voy a ponerme tiquismiquis con las palabras, es sólo para que tengáis una idea de lo que se pide en un principio).<br />
- Estaría requetegenial que añadiérais lo que quisiéseis tipo personajes, giros inesperados de la trama, sucesos fuera de lo esperado... le daría un aire bastante interesante y sería genial de leer además de un reto para el siguiente escritor :)<br />
- Una vez terminéis vuestro trozo añadís vuestro nombre entre paréntesis al final y así sé de quién es y el resto también puede saberlo conforme lo vaya leyendo.<br />
- El tema puede empezar siendo por ejemplo de suspense (el cual es muy apto para cambios de trama inesperados), pero os invito a modificar la temática cuando os toque a vosotros escribir, de forma que quizás acabe de forma completamente distinta a como empezó en un principio.<br />
- Y por último, aunque es de cajón, PROHIBIDO modificar de cualquier manera lo que ha escrito el anterior o los anteriores.<br />
- Calculando un máximo de quince participantes, por entre tres y cinco días de escritura cada uno, más los imprevistos y demoras... calculo que recibiré el Relato Encadenado ya terminado a mediados/finales de Septiembre. Espero que los comienzos de las clases/estudios y demás etcéteras no os causen ninguna dificultad.<br />
<br />
Hasta aquí todo, confío en vuestra magia a la hora de crear historias y sé que si sale bien nos lo podemos pasar genial haciéndolo, además de que me hacía muchísima ilusión montar mi primer proyecto con vosotros. Dudas, sugerencias, o lo que queráis, mandadme un mensajito <a href="mailto:miguel.norris37@gmail.com" target="_blank">a</a>quí o bien por twitter ¡Os espero!<br />
<br />
M. Lawliet. </div>
M. Lawliethttp://www.blogger.com/profile/01050526568960448744noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-2873532405168243999.post-67335856618348839692013-07-03T11:21:00.004-07:002013-07-03T11:21:37.889-07:00Mientras seamos Arte, seremos Intocables.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Ella se aclaró la garganta, hizo de tripas corazón y se aferró a las únicas palabras que la mantenían viva:</div>
<div style="text-align: left;">
“Me habrás visto temblar muchas veces, o por lo menos yo me
he visto temblando en muchas. He sido una cobarde, una absoluta cobarde. He
huido de todo y todos, he dudado, he caído, me han traicionado y he dejado a
mucha gente atrás sólo por mí, por mi miedo o mis dudas. He sentido la presión
en el bajo vientre, un nudo de plomo en la garganta, el sudor frío en las
manos. He llorado donde nadie podía verme hacerlo. He gritado y he
sido explosión y tormenta en mis momentos de mayor debilidad. He visto a
personas caer y me he visto caer sin poder hacer nada por mí o por ellos. He
fallado, muchas veces. Así que sí es probable que me hayas visto temblar.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pero jamás, <i><u>jamás</u></i>, me verás temblar delante de un micrófono en el
escenario.</div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 0cm;">
Porque por mucho
que pueda tener miedo, allí no lo tendré nunca. Porque por muy cobarde que sea,
allí soy infinita. Porque por muchos fallos que haya tenido, la música siempre
perdona. Porque por mucho que me fallen, ella nunca lo hace. Y es por eso que,
por muchos nudos en la garganta y veces que haya sentido pánico, jamás dudaré
mientras tenga un micrófono en las manos y sólo una maldita persona que quiera ver lo
que sé hacer. Porque cuando soy música, soy arte. Y el arte no duda, no siente
miedo. Al arte no puedes tocarlo, no puedes romperlo, <i><u>no puedes herirlo como a mí<b>.</b></u></i>
Por eso, mientras sea yo arte, mientras sea música, jamás podrás hacerme temblar,
ni herirme, ni verme dudar. Mientras tenga mi micrófono en las manos y mis
cuerdas vocales y mis nervios y sentidos vibren sobre la tarima, <i><u>soy intocable.</u></i></div>
</div>
M. Lawliethttp://www.blogger.com/profile/01050526568960448744noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2873532405168243999.post-75073118174158150712013-06-19T07:48:00.002-07:002013-06-19T07:48:46.692-07:00Oculta es Libre.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Entra a la cálida y nublada habitación, llena de vapores calientes que empañaban los espejos de la pared. Un humeante chorro de agua hirviendo la esperaba sobre la gran bañera circular de piedra negra que ocupaba el centro de la estancia.<br />
Nada más entra, recibe el calor de las nubes de vapor como un dulce abrazo. Se quita los duros y magullados zapatos altos, deja escapar un trémolo suspiro de placer y dolor al tocar el caliente suelo de madera con los heridos y débiles pies descalzos. Se va quitando, muy despacio, casi en un ritual, las demás vestiduras. Las placas de metal de la armadura tintinean en el suelo con un sonido mate cuando ella las arroja. El pelo, enmarañado y lleno de trozos de barro y sangre seca, se le pega a la espalda y el torso, dibujando sus curvas desnudas. Poco a poco va caminando en silencio y con cuidado hacia el espejo, donde se contempla con lástima y curiosidad: Su piel se ve rojiza y brillante a causa de las graves quemaduras, costras de sangre que no es solo suya caen al suelo cuando ella las raspa con las ennegrecidas y rotas uñas. Varios arañazos, algunos muy profundos y de color oscuro, surcan su torso. Se gira, y tras apartarse la melena contempla ve con cierto espanto una horrible y anchísima cicatriz que atraviesa toda su espalda. Se arranca, ahogando un gemido, un trozo de metal de unos centímetros que tenía encajado a un lado de la cintura, que cae al suelo y resuena por la estancia.<br />
Camina casi inconscientemente hacia el agua, que la hace cerrar los ojos y soltar un gemido de placer. Sumergida entre vapores y agua caliente, oculta, se siente a salvo, y por primera vez en la noche se siente realmente a gusto. El agua duele, pero el dolor la hace sentir viva y libre. Casi pierde el sentido cuando termina de sumergir las quemaduras. Ya ha acabado todo, sólo quedan ella y la oscura habitación humeante.<br />
Cierra los ojos, coge aire y se sumerge del todo. Allí, bajo el agua, sonríe por una vez. Una sonrisa que jamás nadie vio y que era sólo suya, la que se guardaba para ella cuando no la veía nadie.<br />
<br />
Perdida entre las nubes de la estancia, es <i>libre</i>.</div>
M. Lawliethttp://www.blogger.com/profile/01050526568960448744noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2873532405168243999.post-79150475591640077542013-06-05T12:26:00.001-07:002013-06-05T12:26:17.288-07:00Entrada nº50 | Mi Novela<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
¡Hola de
nuevo! Como ya dije por twitter, esta entrada es la nº50 y quería que fuera
especial, o que, por lo menos, estuviera a la altura de la ocasión. Y además no me gustaría que por culpa de las prisas (ay, llevo un mes sin escribir
en el blog) se fastidiara la entrada. En fin… ya sabéis que no suelo hablar
mucho por aquí, para eso tengo el twitter, esto lo limito a textos. Pero esta
vez lo merece.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; tab-stops: 120.75pt;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Como todos
sabréis ya, porque soy pesadito, tengo una novela en proceso. Apenas he hablado
de ella, pero este es un buen momento. ¡Hablemos de mi novela!</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Estará
titulada Crónicas del Príncipe Alquimista, y firmada por mí como M. Lawliet. La
novela se mueve alrededor del Príncipe, mi protagonista, de quien no desvelo
nada para no quitarle la magia al asunto. El libro estará formado por tres partes,
cada una de alrededor de 200 páginas, que narrarán tres aventuras distintas
-pero inmediatamente juntas en el tiempo- vividas por el Príncipe. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
¿De qué irán
esas tres historias? Magia, estrellas y galaxias, amor y lazos, mundos lejanos
y no tan lejanos, pesadillas y sueños… Todo está permitido. Os dejo la
introducción de la primera parte del libro y primer viaje del Príncipe, que narra la historia de Miralda,
una niña londinense del 1812 para la que los monstruos de debajo de la cama y
las pesadillas son tan reales como la vida misma y la atormentan cada noche.
Hasta que un día alguien se cruza en su vida, un extraño llamado “Príncipe” que
le enseña a ver el mundo que ella creía real de una manera completamente
distinta y especial. Es corto lo que os traigo, pero os lo traigo. Sin más, os dejo el texto.</div>
<div align="left" class="MsoTitle" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: 0cm;">
…………………………….-.-.-.-------</div>
<div align="left" class="MsoTitle" style="text-indent: 0cm;">
<b>Introducción.</b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Vuelve a
despertarse sudando y con la respiración agitada. La pequeña Miralda Bennett no
puede dormir, los monstruos no la dejan tranquila. Tiene el pelo y el camisón
blanco pegados a la piel perlada de sudor. Es casi de día cuando decide que ya
no puede volver a conciliar el sueño y decide ponerse a leer hasta que pase la
noche.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Enciende una vela, coge su libro y continúa
por donde lo dejó la última vez, en una página marcada por un señalador de
papel satén. A Miralda le gustaba mucho leer, pero no era algo muy común entre
las niñas que conocía. Ella tenía diez años, y vivía en una acogedora casa, a
unas calles cerca del Támesis, en el Londres de 1812. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Todo iba
bien allí, pero desde que tenía cuatro años no recordaba que los monstruos, las
criaturas, la hubieran dejado en paz. Unos eran pequeños, correteaban cuando
ella apagaba las luces, y otros eran grandes como su habitación entera. De esos
sólo recordaba uno o dos. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Su padre
siempre la había tratado mejor que nadie
con respecto a los monstruos y las pesadillas. Su madre había muerto
cuando ella apenas era un bebé, pero nunca le faltó el cariño de su padre. Él
siempre la había consolado en las noches de pesadillas, pero para él solo eran
pesadillas. A ella le gustaba, porque cuando su padre venía, los monstruos desaparecían.
Aunque era injusto, porque nadie iba a creer algo que sólo ella viese. Por eso
nunca hablaba de esas criaturas, sólo a su padre. Miralda había llegado a
pensar que estaba loca, pero las criaturas le habían dejado pistas muchas
veces. Se comían cosas, arañaban muebles, algunos incluso tocaban canciones
golpeteando las paredes. Eran horribles. Cuando se sentía débil e intentaba
auto convencerse de que se estaba volviendo loca, iba a la puerta de su cuarto
y acariciaba el pomo dorado, lleno de arañazos. Arañazos que las criaturas
dejaban al escapaban por la puerta.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Por eso,
decidió que quería pedir ayuda.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Fue un día mientras pedía a los cielos por un
milagro, cuando recibió una visita inesperada que lo cambiaría todo.</div>
</div>
M. Lawliethttp://www.blogger.com/profile/01050526568960448744noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2873532405168243999.post-5339005003895390782013-04-29T12:06:00.001-07:002013-04-29T12:06:21.322-07:00Los que estamos hechos de palabras. Escritores.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: right;">
Sólo soy palabras. Unas veces sobre un papel, otras sobre una lágrima que puede, o no, ser mía. </div>
Uno llega a sentirse hueco a veces. Y aún así, terriblemente lleno hasta sentirte explotar en cualquier momento; lleno de los tornados que hacen de mí lo que soy. Una tormenta de palabras dentro de alguien que las escribe para liberarlas. Otras veces soy música, para cuando me harto de tantas palabras, es decir, de mí.<br />
Qué huecas las palabras sin un sentimiento que les de orden y significado, cuanto tiempo perdido en intentar encontrarlas cuando no sabes lo que sientes. Si no hay emociones no hay palabras. Sin embargo, sí que puede haber emociones sin palabras, y en ocasiones es eso lo que más problemas trae cuando estamos perdidos: No saber expresar con palabras lo que hay dentro de tí, y convertirte sin quererlo en un torbellino desordenado que no sabe explicar por qué destruye todo a su paso, antes de a sí mismo claro está.<br />
Somos muchos los que estamos hechos de palabras desordenadas.<br />
Es curioso observar cómo cada uno de ellos tira de sus vendavales como mejor puede. He visto a algunos de ellos dar forma y orden a la ventisca que llevan dentro y hacer cosas realmente bellas que han hecho llorar de emoción a más de uno, y ponerle los pelos de punta a más de dos. He conocido a alguien que decía que cuando liberaba su huracán quedaba vacía, y entonces no la entendí, pero ahora sí; alguien que si no era huracán, no era.<br />
Supongo que en parte es eso lo que nos impulsa a compartir parte de nuestras tormentas con los demás, que acaba siendo lo mismo que compartir un trozo de nosotros con el mundo. Quizás la razón sea soltar parte de nosotros para aflojar la presión del caos, o para poner orden al mismo.<br />
<br />
Mientras haya viento, brisa o vendaval, estaremos cerca. Creando tormentas en la máquina de escribir.</div>
M. Lawliethttp://www.blogger.com/profile/01050526568960448744noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2873532405168243999.post-24069798956667880922013-03-28T15:14:00.000-07:002013-03-28T15:14:13.241-07:00Mariposas y Espejos Rotos.Cae la tarde, dos figuras caminan sin hacer ruido por un sendero perdido, entre montañas más altas que las nubes. Ambos llevaban su trayecto en silencio, cubiertos por sus humildes hábitos de monje de las miradas furtivas de los dioses, ocultos de todo y todos. Uno de ellos, el más jóven, se detiene cuando una hermosísima mariposa llena de vivos colores se cruza con él; éste le extiende la palma de la mano y ella la acepta posándose en ella y plegando las alas. El monje sonríe afablemente bajo su capucha, embargado por la belleza del momento. Su compañero se para y la observa él también, con gesto serio y observador. La dulce expresión del otro monje se tuerce en espanto cuando la mariposa comienza a perder sus colores como si se le fuera la vida, para caer después al árido suelo, muerta.<br />
- Me sorprende que aún muestres esa expresión. -le espeta el monje más mayor.<br />
- ¿Debería acaso mostrarme insensible al dolor como haces tú? Es una humana la que está muriendo, su alma agoniza junto con la mariposa. -responde, pálido y estremecido.<br />
- Así funciona todo. -afirma su compañero, con la vista lejos -¿Recuerdas la belleza con la que nacen las mariposas? Los mortales humanos vienen igual que se van, lo acabas de ver. -dijo señalando con la mirada la delicada criatura, inerte y descolorida en el suelo.- Pero quizás podamos hacer algo con esta. Ven, veamos a quien pertenece esa mariposa.<br />
<br />
Ambos caminan bajo sus hábitos hasta el borde de la montaña y miran hacia el abismo. A través del abismo, de las nubes y el viento, encuentran a la persona que agoniza en su misma casa. La ven sufriendo:<br />
Con un grito de furia, ella lanza más cosas hacia la pared. Alza sus rugidos al cielo, destroza todo en la habitación hasta convertirla en astillas y cristal roto. Entre furia, frustración y odio, vacía los armarios con violencia y arrasa con todos los recuerdos y platos que encuentra. El huracán no se detiene, la tormenta no pasa ni se debilita. Avanza causando más destrucción hasta llegar a su habitación, llena de espejos. Se observa un momento, el pelo pegado a la piel sudorosa, la expresión torcida de dolor y sueños aniquilados, dos lágrimas negras corriendo por sus mejillas desde sus ojos rojos. Sin dudar ni un momento, agarra lo primero que encuentra y los rompe todos uno a uno con un rugido de rabia.<br />
Se queda sola y vacía en la habitación. Sus rodillas se doblan débiles, queda ella de rodilas en medio del caos y las cenizas. Sus manos tiemblan, llenas de sangre y astillas. Se acurruca en el suelo, llora en silencio.<br />
<br />
- Se está muriendo. -susurra el monje más serio.<br />
- No... -replica dolorido y estremecido su compañero -No, se está curando. Mírala atentamente.<br />
- Sólo veo un tornado que se apaga. Cuando termine, estará muerta como la mariposa.<br />
- El tornado ni se apagará ni morirá, sólo se detendrá. Observa. Llora, desesperada y casi destruída, pero llora de forma distinta a como solía hacerlo. Porque ahora sabe por qué llora.<br />
El monje mayor la mira con curiosidad desde arriba de las nubes.<br />
<br />
Ella sigue llorando y sacudiendo sus hombros a cada sollozo. Se incorpora un poco y mira el espejo roto, tan roto como ella. Coje un trozo, afilado y mortal, y se ve reflejada. Se ve igual. Y entiende, ahora se entiende. Lo suelta, observa todos los trozos y llora muy callada y pequeñita.<br />
<br />
- ¿Ves?- susurra en una sonrisa amarga el monje joven.<br />
- No. -suelta su compañero.<br />
- Ahora ha visto quién es de verdad, qué somos.<br />
- Ilústrame.<br />
El monje se giró a su amigo y le dijo sonriendo:<br />
- Ha visto que estamos hechos de pedazos rotos.<br />
<br />
La mariposa agitó las alas. Recuperó parte de su color. Y poco a poco, consiguió volar.<br />
<br />M. Lawliethttp://www.blogger.com/profile/01050526568960448744noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2873532405168243999.post-55216926013060984812013-03-07T08:09:00.000-08:002013-03-07T08:09:52.910-08:00Estrella, instantánea y eterna estrella.Tumbado sobre el césped, el viento soplando sobre las hojas y las copas de los árboles, el Príncipe observa el cielo nocturno. Infinito, eterno, mucho más real que cualquier otra cosa en aquel momento. La brisa de verano roza cada brizna de hierba y acaricia cada estrella y cada astro de la gran cúpula celeste. El Príncipe sonríe, ha estado allí arriba, se ha criado allí arriba nadando en el cosmos. Galaxias de fuego y diamante, miles de millones de luces incandescentes, polvo de estrella acariciando cada sonrisa, inconmensurables supernovas explotando en un segundo y llenando todo del bello caos, del arte que alcanza su punto álgido justo antes de desaparecer para siempre.<br />
<br />
Una estrella fugaz cruza el cielo, instantánea, para volver a desaparecer y no ser vista nunca más. Quizás algún día recordemos haber visto esa estrella, quizás dentro de un tiempo, convertida ya en un recuerdo, vuelva a surgir de nuestra mente para intentar ser revivida durante unos instantes de nostalgia. Quizás no, y muera sin llegar a ser siquiera recuerdo.<br />
Puede que llegue el día en el que recordemos estos momentos que nos dedicábamos a dejar pasar sin preocuparnos, o que pasaban entre terribles pensamientos y malestares por quién recordará qué. Pero ahora, en este mismo instante, no son recuerdos. Ahora mismo los estamos viviendo, justo en este instante en el que estás leyendo estas palabras hay personas naciendo y muriendo, estrellas apagándose y galaxias originándose, besos y caricias quién sabe dónde, y no importa, porque lo verdaderamente importante es que ahora somos conscientes de que está ocurriendo. Aquí, allí, en todas partes, están originándose los que serán algún día los recuerdos que guardaremos en nuestro Baúl de los Recuerdos.<br />
Pero qué importan los recuerdos, ya habrá tiempo para recordar, ya que ahora, en este instante, estamos vivos. Y ahora que sabemos que vivimos, es cuando podemos empezar a vivir.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-AEuMRZWFpMk/UTi7yc9mibI/AAAAAAAAAHA/QsJcb0HyhfM/s1600/EstrellaFugaz_by_JaLeRu+(1).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="255" src="http://1.bp.blogspot.com/-AEuMRZWFpMk/UTi7yc9mibI/AAAAAAAAAHA/QsJcb0HyhfM/s320/EstrellaFugaz_by_JaLeRu+(1).jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />M. Lawliethttp://www.blogger.com/profile/01050526568960448744noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2873532405168243999.post-44863803697284512332013-02-06T15:32:00.004-08:002013-02-06T15:32:30.347-08:00Prisma cristalino.<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]-->-<span style="font-size: 7pt;"> --- </span>Me pregunto quién fue aquel que dijo que el amor
era hermoso… –comentó ella, irónica, al lado de su amigo.</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]-->-<span style="font-size: 7pt;"> --- </span><!--[endif]-->Alguien que quiso y fue correspondido. –respondió
él, con sencillez.</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Ambos, como tantas tardes, se apoyaban en la barandilla del
puente, desde donde podían ver el mar acompañados del atardecer reflejado en el
mar. Sobre todo, un lugar que para ambos
significaba sus más íntimos momentos de soledad y palabras compartidas. Unas
veces hablaban sobre algo, lo que sea, sin demasiado interés. Otras simplemente
dejaban escapar sus pensamientos sin pararse a pensarlos antes de
pronunciarlos. U otras veces guardaban silencio y observaban en silencio cómo
las luces del atardecer pintaban en las nubes y jugaban con la efervescente
atmósfera del crepúsculo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]-->-<span style="font-size: 7pt;"> ---</span><span style="text-indent: -18pt;">Al final lo de que te guste a alguien acaba
doliendo, o seré yo que no encuentro a nadie para mí. –dijo ella, tratando de
sonar convencida o indiferente.</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]-->-<span style="font-size: 7pt;"> ---</span><!--[endif]-->Es como decir que al final de la vida nos
morimos. –replicó él. -Por supuesto que cuando algo se termina duele. Como en
casi todo. El amor es como la vida, se disfruta como lo mejor que nos ocurre,
nos llena de ilusiones y al final se termina y duele. Pero que el final duela
no quita los buenos ratos que hubo.</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]-->-<span style="font-size: 7pt;"> ---</span><!--[endif]-->No digas tonterías. –se rió ella. –Si alguien
con quien compartías algo rompe ese vínculo tan único que os unía… te acaba
faltando algo, por muy bien que te lo hayas pasado. –dijo en voz más baja. –Al final
es cierto, te lo has pasado como nunca, pero es algo que ya no existe y no
volverá. </div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]-->-<span style="font-size: 7pt;"> ---</span>¿Y por qué no celebrar que ocurrió? ¿Que ese
vinculo existió una vez?</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]-->-<span style="font-size: 7pt;"> ---</span><!--[endif]-->Antes de ser capaz de celebrar eso, te aseguro
que te tiras muchísimo tiempo sufriendo… ay tonto, como se te nota que nunca
has estado con nadie. Tienes ese positivismo bien grabado a fuego –dijo acompañándolo
con una risa, esta vez sincera, y revolviéndole el pelo a su amigo.</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Ambos guardaron silencio unos instantes más. Ella se giró
hacia él y se relajó mirándole, intentando desentrañar algo en su rostro. Él le
devolvió la mirada, y ella notó cómo una chispa saltaba en aquella mirada, y
entonces ella vio a través de los ojos de él. Se abrió su mente, como un libro
abierto, y ella pudo leer en él algo que no habría creído de otra forma. De alguna
manera, vio pequeños recuerdos que se paraban en aquel momento por .la mente de
él, como una película llena de trozos y retazos mezclados. Se sucedían como
escenas breves, instantáneas, superpuestas, de apenas un segundo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
El chasquido de un
beso. El roce de una mano trepándole por el brazo. Dos latidos sordos y
profundos. Un jadeo arrancado sobre su pecho. Un suspiro al trasluz de una
sábana. Una risa suave, a dos voces. Un ronroneo que le acaricia el cuello.
Diez mil vellos erizándose, como arañas
bocarriba. La caricia del papel al pasar una página más. Dos copas brindando.
Sal y limón sobre la piel. Más risas, sinceras y naturales. Una canción con un
significado. Una luz que se apaga. Y un abrazo en la oscuridad, un “nunca te
soltaré”… Las siguientes imágenes son de dolor, dolor profundo y desgarrador.
Ella las conoce, las ha vivido igual que él, e igual que cualquiera que ha
visto el fin, siempre doloroso, de algo que una vez hubo entre dos personas
enamoradas.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Sale del trance, abandona la mente de su amigo. Éste desvía
la mirada y sonríe al atardecer. Ella se ve confusa, no deja de mirar la sonrisa
que tiene enfrente.</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]-->-<span style="font-size: 7pt;"> --- </span><!--[endif]-->Lo siento. –susurra ella.</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]-->-<span style="font-size: 7pt;"> ---</span><!--[endif]-->Yo no. –dice él sonriendo. –No me arrepiento de
nada de lo que hice. Aunque ya se haya terminado, celebro que existió. Y esa,
es la clave.</div>
M. Lawliethttp://www.blogger.com/profile/01050526568960448744noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2873532405168243999.post-69374519605539247902013-01-25T15:03:00.000-08:002013-01-25T15:03:02.607-08:00El Mapa del Viento.<br />
<div class="MsoNormal">
Hay quien cree que el hecho de levantarse de la cama y
obligarse a ser más que ayer le parece una tontería. Quizás sea algo que ya
algunos habréis oído tantas veces que os parece tonto. Sin embargo, sé que
algunos de vosotros todavía tenéis sueños, y creéis, al igual que creo yo, que
el mero hecho de que amanezca tiene un sentido. Un sentido que da explicación
al simple hecho de estar vivo para así poder levantarnos un día más.</div>
<div class="MsoNormal">
Creo que las personas, el mundo, son algo muy grande que no
podemos entender. Porque cada persona es un mundo, y si ni siquiera podemos
entender el de cada uno, ¿cómo entender el de tantos que nos rodean? Si cada
persona es un mundo, entonces cada ínfima y diminuta cosa que existe y que
podemos sentir es distinta para cada persona. Es por eso que cosas como el que
sea de noche o de día puedan tener tantísimos significados.</div>
<div class="MsoNormal">
Aunque esto pueda parecer un caos, una confusión absoluta o
un extraño punto de vista, en realidad es un hecho realmente precioso. Porque
del mismo modo, la vida puede tener miles de millones de significados
diferentes, de razones para vivirla. Miles de millones de razones para
levantarnos cada mañana y ser un poco mejores… algo tan simple que se nos
escapa. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Cada detalle, cada acto de odio, o de compasión y amor,
construyen gota a gota nuestro futuro. Quizás alguien piense: “Un detalle sin
importancia da igual, total, una gota no es nada…”. Claro que no importa. En
realidad, una gota no tiene ningún valor en un océano. Pero, ¿qué es un océano
sino el magnífico e inmenso resultado de miles de millones de gotas? </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-OwKH1FxlF8Q/UQMPG3xRsuI/AAAAAAAAAFQ/-3aKzZl861o/s1600/j.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://1.bp.blogspot.com/-OwKH1FxlF8Q/UQMPG3xRsuI/AAAAAAAAAFQ/-3aKzZl861o/s320/j.JPG" width="320" /></a></div>
<br /></div>
M. Lawliethttp://www.blogger.com/profile/01050526568960448744noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2873532405168243999.post-12654751649529818532013-01-12T13:57:00.003-08:002013-01-12T13:58:18.165-08:00Él, Ella, y algo más que piel y huesos.Sonríen, esta noche será de los dos.<br />
Cae la tarde, cesan los ruídos, Él se prepara para encontrarse con Ella sobre la tarima. Ambos actúan esta misma noche, los nervios les crispan y la ilusión les alimenta. Ella luce hoy sus mejores galas, relucientes, como hecha de destellos y de azabache. Los enamorados no se han visto en todo el día, esperarán a verse por primera vez en la sala, iluminados por las luces en el silencio, así la magia es mayor en el encuentro.<br />
<br />
Él se abrocha el traje, su pelo negro como la noche y su mirada dulce como un beso robado. Ella se estremece, impaciente por notar el suave tacto de Él en su cintura sobre el escenario, ansiosa por el momento.<br />
Y el momento, finalmente llega.<br />
<br />
La sala se llena. De gente, de silencio y de oscuridad. Todos contienen el aliento. Se enciende una única luz, en el escenario. Ante el aplauso del público, ambos caminan hacia la luz. Él y Ella sonríen como el primer día cuando se ven, se encuentran, y la magia les inunda bajo la luz del foco. Él la sujeta, con dulzura pero con firmeza, Ella se deja llevar hacia Él. Y comienza algo que nadie de la sala podrá olvidar jamás...<br />
Él comienza a mover los dedos por las cuerdas de Ella, los sonidos salen de su madera. El arco del violín surca el aire como un águila surca el cielo de la noche, Ella canta desde el corazón de Él el suave vals, ambos se encuentran como uno solo.<br />
<br />
La luz del foco ilumina unas letras doradas escritas sobre el violín: "Ella".<br />
<br />
El público se emociona ante el espectáculo que jamás habrían creído ver en vida. Y todos comprenden que<br />
no conocería nadie mayor amor que el que veían ante ellos, y que nunca nadie había estado tan enamorado jamás, por estúpido que pueda parecer, como Él y Ella. Que jamás amaría nadie tan fuerte como amaba aquel violinista a su instrumento. Que el amor verdadero nacía de la música de ambos. Que eran el uno para el otro en vida y muerte.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-Z4xJ9Cyxb60/UPHcMRyaBPI/AAAAAAAAAE8/7Tlfa213OsU/s1600/Violin548-.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://4.bp.blogspot.com/-Z4xJ9Cyxb60/UPHcMRyaBPI/AAAAAAAAAE8/7Tlfa213OsU/s400/Violin548-.jpg" width="400" /></a></div>
<br />M. Lawliethttp://www.blogger.com/profile/01050526568960448744noreply@blogger.com5